METAMORFOSE

Lagarta

Caminhando por ruas sem calçada, em meio a árvores sem folhas, descalço, sentindo os espinhos cravados na carne e o vento gelado que corta como chicote. A pele arde. Na garganta, o grito preso; na boca, a ânsia por justiça; nas mãos cerradas, o ódio. A lua já não brilha como antes e as estrelas apagadas param de piscar. Nos olhos vermelhos do sangue a fluir e inchados pelas noites mal dormidas, nasce uma única lágrima rapidamente enxugada pelas costas da mão.

Casulo

Aquele fim de tarde aparentemente normal, onde o céu reflete o sangue nos seus olhos, as pessoas caminham como que em formigueiros: sempre apressados, sem nem notar o que ocorre a sua volta. Você se sente só em meio à multidão, nada que faça vai chamar a atenção. Na boca seca sente o gosto amargo da desilusão, um aperto no peito e, por um segundo parece não suportar: concentra suas forças em um único grito e coloca pra fora de uma vez tudo o que faz mal. Já não teme as conseqüências, o que vier será melhor do que está, ou não. Por um segundo você sente-se bem, um alívio. Até a dor voltar.

Borboleta

Existem momentos em que nada importa, e o que parece importar não acontece.

Fecho-me para o mundo, fecho-me para tudo. Trancado em meu quarto já não ouço mais seus passos na escada, e tudo é silêncio. Um pequeno feixe de luz invade a escuridão, um furo no casulo, é incômodo, talvez pelo tempo sem ver a luz, mas aos poucos os olhos se acostumam. E por uma força inexplicável que toma conta do meu corpo, rasgo o casulo: abro a janela, o sol invade, vejo o céu azul, sem nenhuma nuvem, perfeito.

Então, me equilibro no parapeito da janela, coloco minhas asas para fora e salto, sem me preocupar aonde vou, ou quando irei cair, apenas curtindo a paisagem.

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